В семье траур. Умер мой дядя. Колей звали. Муж сестры моей матери. В детстве очень и очень немало времени проводил у них в селе (ибо родители работали как волы, а меня дома самого оставлять нельзя было).
Не так давно я ездил крестить его внучку.
Мистика или нет, но его отец умер в аналогичном возрасте и у его отца в год его смерти тоже родилась внучка.
Печально то, что мать дяди Коли ещё жива. В смысле, пережила своего сына. Это невероятно больно и конец делу.
Не курил, много не пил. Работал, правда, очень много. Физически. Вся ихняя еда — на 90% с их собственного огорода. Не трудно представить, насколько трудно это всё содержать и мало того — зарабатывать на этом деньги, в то время, как все украинские сёла находятся в упадке и откровенной жопе, так как очень мало толстых частников и не толстых государственников догадываются строить заводы подле сёл, дабы дать людям работу, да и заработать на ихней работе.
В общем, классика жанра: у них там и кони, и коровы, и свиньи, куры, кролики, гуси, собаки, кошки, сад, огород и т.д.
Дядя Коля просто рубил дрова, просто упал и просто умер, не особо болея до этого.
Самые отчётливые воспоминания о нём — то, как он меня катал на всевозможных тракторах, комбайнах, лошадях, коровах, и даже свиньях. И ещё то, как он мне совсем без боли замазал зелёнкой рану от гвоздя, на который я напоролся ляжкой, стоя «на расстреле» после проигрыша в футбол
О таком задумываешься только тогда, когда такое происходит. Ну и думы-то совсем не позитивные. Странным образом, в такие моменты у меня в голове происходит может и не совсем культурное и морально правильное распределение родных и отчасти родных мне людей, по свойству трагедии от их смерти. Есть у меня, как минимум, один родственник, который на протяжении жизни только и делает, что портит её мне, да и моим родителям.
Появляются такие мысли, что в тот момент, когда я буду закапывать отца в землю, я возьму ебучую лопату и рассеку этому дятлу горло, зная, что он был одной из причин, которые укорачивают жизнь и что я его терпел и не выгонял из дому только из-за тех же родителей.
С другой стороны, появляются мысли, которыми я удивляюсь мыслям из предыдущего абзаца. Типа как вообще так можно думать о ком-то из родных? Тем более, например, о родном брате. Оказывается — можно. Плохо мне от этого так же, как и хорошо, но можно.
Земля пухом дяде Коле. Бриллиантовое человечище с золотыми руками, которое, живя всю жизнь в угасающем селе, не сбухалось, стояло в любые моменты на ногах, вырастило троих дочерей, но которое, к сожалению, не дожило до момента, когда его внучка сможет говорить.
Я любил его. Может, не так сильно, как он того заслуживал, но любил.