Стою у работы, смотрю на велосипед. Под боком кофеварка, ждущая своего часа, а буквально в десяти ступеньках от меня шпарит дождь, как из ведра.
На мне синий кулёк с рукавами и капюшоном за два несчастных интернациональных доллара, который все называют „дождевиками”. Ожидая любимую, дабы передать ей кофеварочную эстафету, я был угощен банкой шпрот, которую мы с бухгалтером по-братски поделили и, смачно роняя масляные капли на пол, съели.
Всего пару минут и пару ступенек отделяют меня от поездки на велосипеде под романтичными каплями киевского дождя, выбивающего эпилептическую морзянку на моём защитном шлеме.
----------------
— Эх, пятница, пятница, где же твои сиськи?
— Дома, бл..., дома.